(Foto. Luis Salinas. http://www.luissalinas.es)
Si pudiera no estar pintado en esta pared, si pudiera tomar prestadas esas piernas de neopreno que cuelgan sobre mi silla, si pudiera… Sería yo quien abarcase el mar con la mirada; me habría mojado en su sal y regresaría a casa, caminando, para sentarme a descansar.
(Foto: silla vacía. Verónica, Marruecos 2013)
Cala en ti
Pasó algo que debería haberlo cambiado todo,
pero ocurrió y el mundo no se vino abajo.
El sol volvió a salir, las noticias siguieron hablando de corrupción
y nada ni nadie transformó su día a día.
Los recuerdos se empeñaron en ir llenando el hueco de esa hecatombe
que debió haber modificado el curso de los planetas.
Llegaron todas las noches del mundo de sopetón,
sin pausa, sin ocasos ni amaneceres, sin noticias monótonas.
Se produjo un estallido trepidante y ocurrió entonces.
Ya no era el mismo;
la ausencia de la que había partido lo había transformado todo.
Pero él no supo, hasta ese instante,
cómo era convivir con el espacio en blanco
que se abrió tras el paréntesis de esa existencia.
Cambia, todo cambia;
cambia el color del suelo cuando ella no lo recorre,
pero así, su huella imborrable
entra a formar parte de una realidad
que sólo su pisada podía transformar.
Sí, definitivamente, el mundo entero se modificó
cuando ella ya no lo observaba.
Y llegó la paz, la tranquilidad de la coherencia
entonada por la armonía de la realidad con los sentimientos.
Él siguió dando un paso tras otro,
pero ya sin la carga de lo inverosímil.
La muerte había visitado su casa
para traerle la memoria eterna de una vida
que lo había convertido en otra persona.
Ya para siempre.
(Foto Luis Salinas. http://www.luissalinas.es)
Cenicienta oyó las campanadas. Era media noche.
—Deprisa —le dijo al príncipe—, dame un beso.
—¿Ahora? —preguntó él, atónito—. Pero ¿dónde?
—En los pies, bésame los pies.
Cenicienta se descalzó, rodeó al príncipe por el cuello y lo tumbó sobre ella, en el suelo de piedra. Alzó ambos pies y lo abrazó con los muslos. El príncipe le acarició las piernas, tomó sus talones con las manos y pegó sus labios a los dedos regordetes de la mujer, que, con el tañido de la última campanada, se tornaron cenicientos.
(Foto: Camping de Savona, Italia. Verónica 2013 )
Miss Piss
Siempre sale líquida,
con su vestido holgado,
amarillo chillón,
como el grito
que dio su madre
la primera vez
que Miss Piss se
expresó libremente.
«Mother —dijo Miss Piss—,
I feel like flowing», y fluyó.
El viento
Préstame tus oídos ahora,
sin demora, dame tu olfato,
o me mato.
Es tanta mi premura,
tan suave la tersura
con la que he de huir
que, por detrás,
soplaré
y soplaré
y la angustia liberaré.
Camino abismal
Me mueve una fuerza irresistible,
una excavadora invisible
me abre el camino
al oscuro abismo sin fin.
Caigo sin remedio,
con más duda que miedo,
por una garganta negra
que escupe pero no saborea.
Ojalá pudiera quedarme,
mas algo me empuja a largarme,
aunque no atino a saber qué.
Caeré a un mar de dudas,
intuyo que más blanda que dura,
y emprenderé un viaje incierto,
pasado por agua,
antes de llegar al desierto.
Cuarteto de baño
En él entro sin más y ya me siento
con la vista al frente y sin un futuro,
pues es tan vacuo el sentir y no duro
ni un segundo en poner el cimiento.
Escato-lógica aplastante
—Me cago.
—Pues yo también me lo hago.
—¿Qué hacemos?
—Corre, ve primero.
—No, tú antes.
—Mejor tú delante.
—¿Nos lo jugamos?
—Oye, que me cago.
—¿A piedra, papel o tijera?
—Ya asoma la cabeza.
—Piedra.
—Papel.
—Has ganado.
—No, que vayas a por el papel, que ya me he cagado.
(Foto: Essaouira, Marruecos. Verónica 2013)
No te quiero,
te amo;
mi tierra lame tus raíces
y es el agua
que suaviza unas piedras
ya tersas
de tanto amar
No te quiero,
te amo;
en tu bosque me siento
por fin sola,
y me siento a solas
para respirarte libre
con cada bocanada de verde
que saboreo sólo
con mirarte.
No te quiero,
te amo,
porque el amor
es la raíz de todos
los árboles que te habitan,
de todos los lugares
conquistados por tu tierra húmeda,
por tu limo fértil
No te quiero,
te amo;
a cada paso que doy
por la senda de tu arboleda,
hundo más
el peso de mi alma
en el manto de tu origen.
No te quiero,
te amo,
y veo en tus ojos,
lagos profundos de lo que aceptas,
el reflejo de lo que ya no somete,
nunca más mientras
sigamos nadando
en el estanque de la libertad.
No te quiero,
te amo;
hay una fuente, entre
tu hojarasca,
de amor fresco y mineral
a la que voy a beber
siempre que no lo necesito,
cuando no tengo sed, ni miedo,
porque te amo,
no te quiero.
Y porque no te quiero
puedo amarte.
(Mi cerebro, de G., 5 años. Foto: Verónica 2013, colegio de G.)
-¿Mami, por qué se saca las tetas?
Ella se vuelve de pronto. Deja la ropa que está doblando y se da cuenta de que su hijo de cinco años ha encendido la tele y ha puesto una película de Sharon Stone. Cosas de la televisión por cable y sus matinales de serie B. A las diez de la mañana, la fogosa rubia está enroscada en el bronceado torso desnudo de un vaquero. Efectivamente, perfora el aire con los pezones, y sus dos pequeños hijos han clavado los cuatro ojos en ellos como si de gominolas se tratasen.
-Mira, mami, ahora el señor se las chupa.
«Buena descripción de los hechos», piensa ella. Usa el mando para trasladar a los pequeños hasta Fondo de Bikini y saborea la ternura del momento. Ya ha empezado. Hace tiempo que empezó. La visión del placer más puro a través del cristalino infantil.
Ese segundo en que brota una novedad y se pasa por alto. Salta una chispa y prende el incendio. ¿Cuántos primeros segundos habrán empezado a contar en ella sin ser atendidos?
En el calendario se dedica un sólo momento oficial al inicio. Y se llena de buenos propósitos, de promesas de comienzo. Termina la festividad y se aparca la exaltación del primer paso.
Sigue doblando la ropa. Sigue, ¿por qué no empieza? Convertir en primera vez tanta cotidianidad… La rubia lujuriosa ha despertado algo más que la curiosidad de los niños. El instinto ha sido básico para empezar a cavar un túnel en la tierra fértil de la madre.
-Mami, ¿por qué Bob Esponja no tiene pito?
Su propia carcajada la arranca de la perforación intelectual. Deja de doblar ropa y empieza, esta vez sí, a morder a sus hijos. Ya habrá tiempo de seguir.
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